Mi muerte...

Aprieta este pecho que acongojado está, el alma por la boca intenta chillar: "¡por favor, no más!". Escuchar las tristes palabras del barquero que te dice llegó tu hora, respondedle, no, no lo es por favor, y tú, tan triste como destrozado, ves como la vida que tanto amaste se va haciendo añicos al pasar, ves como ahora solo es un camino a la destrucción... para acabar suplicando la muerte.

Dieciséis años son los que tengo, que dentro de una semana serán uno más, pero quien sabe, las personas mueren, a mi me dicen que me ha tocado algo con lo que sufrir, yo replico, tengo algo por lo que vivir, pero la verdad, tanto me cuesta vivir como morir.

Supongo que ni yo mismo he aceptado las palabras, supongo, que no soy consciente de todo lo que me dijo... supongo que si mi madre a llorado... sí es consciente de ellas.

La arena pasa una vez más por mis manos... suave... sin necesidad de pararse, ahora se vislumbra el final, y tengo tantas ganas de apretar el puño, y quedarme con la arena que por mis dedos ahora se vuelven cuchillos, reflejos de lo poco que me queda ya aquí.

Ya todo lo supongo... por que ya no sé nada a ciencia cierta.

Diego Rincón Magaña 7-5-1993/ ??-??-????